E mentre cerco casa (e di nuovo cambiano le cose, cambio donna, cambio umore, stasera), il muro di quella attuale mi si sbriciola tra le dita di un'umida serata di gennaio.

Di nuovo il parquet è incinto, il soffitto sembra un tovagliolo bagnato su un angolo.

Fuori continua a diluviare, dentro abbiamo dato un taglio al riscaldamento per la paura di un conguaglio che non potremmo pagarci.

Mia nonna aveva un'orribile mattonella con scritto Casa mia può sostituire il mondo, il mondo giammai casa mia.

Aveva il riscaldamento centralizzato.

Gennaio è un mese di spese rimandate, e tutti i vestiti di cui avrei avuto bisogno rimangono alla mercè di altre sophie kinsella.

Ho cambiato taglia (anzi, ho cambiato due taglie ) in un anno e mezzo e, fidatevi, di una dieta può goderne a pieno solo chi può permetterselo.

Cerco qualcuno con cui fare a metà di un abbonamento 2010 al Manifesto (metà coupon a testa), cerco una casa nei vicoli che abbia almeno una finestra.

Quella che ho visto ieri ne aveva una sola, e dava su un cavedio.

La crisi c'è troppo o troppo poco: hanno inaugurato ieri un locale e, di martedi, c'erano 1500 persone. Un mio amico barista ha detto che hanno fatto 5000€ di utile in una sera, con persone 40 minuti in fila, al freddo, per avere una birra.

La crisi c'è troppo o troppo poco e la gente non smetterà mai di stupirmi.

Mentre vi scrivo, a proposito di gente intelligente, c'è una manifestazione di forzanuova contro la moschea.

Io spero che gli si congelino le palle mentre camminano al lagaccio e che debbano tutti trasportarli all'ospedale d'urgenza, dove l'unico medico in turno è figlio di un partigiano morto impiccato e l'infermiera una militante di un centro sociale anarchico, con più piercing che capelli.

Sogno troppo, in questo freddo mercoledi di gennaio, immersa nella crisi e attaccata alla speranza di un mondo più confortevole?