Ho un'animazione che mi attende dall'altra parte del pianeta e sono bloccata in ufficio da un insopportabile mal di pancia.

Poi mi si chiede perchè io odi l'estate.

Estate.

Caldo.

La mia pressione finisce sotto i piedi.

Per sopravvivere devo farmi di liquirizia endovena.

La liquirizia, assunta in grandi dosi, dice il pacchetto delle tabù, può provocare effetti indesiderati.

Appunto.

Sono bloccata in ufficio dagli effetti indesiderati, con un gatto a casa che si starà mangiando anche le gambe della sedia, a questo punto

Ma io non me la sento di uscire nei vicoli, che già per arrivare qui è stata una prova di forza.

Siberia mangerà le gambe della sedia e capirà la difficoltà di vivere in vico dolcezza: la fossa delle marianne di ogni blando tentativo di organizzazione, il triangolo delle bermuda degli imprevisti.

Però già che sono qui, ne approfitto per scrivere un'appendice al post di ieri, che sangue e lacrime sembra aver provocato in amici e parenti.

No, non c'è alcun progetto serio di emigrazione.

No, non sto cercando casa sul lago di Bellinzona.

E no, non sto scappando lasciando voi a suonare sul ponte del titanic mentre io sgranocchio toblerone.

Ci sto solo pensando, così, come si pensa da bambine al vestito che si indosserà al proprio matrimonio.

Per poi finire a lottare per i pacs.

Per poi vivere di storie a distanza.

Ci sto pensando non per ora, non per domani, ma nell'ipotesi futura dei miei figli.

Perchè io credo che ho la pelle abbastanza dura da affondare con il titanic suonando l'Internazionale, ma non credo invece che sia giusto imporre ad un bambino questo paese di merda.

Ieri l'omm della tempesta mi raccontava di un centro estivo di boscolandia dove, sotto lo sguardo assente degli educatori, tre bambini ne picchiavano un quarto urlandogli "Sporco negro".

Il quarto bambino era bianco, se questo può servire ad inquadrare le cose.

Ecco, allora, io, già che vado dalla mia partigiana svizzera, inizio a capire se e come sia possibile andare via, da questo paese. Non per me, ma per i miei figli.

Detto questo, adesso non mi scrivete Ma come, stai pensando di fare dei figli e neppure ce lo dici?

No.

Non sto pensando di fare dei figli.

Non sto pensando di scappare in Svizzera.

Ma entrambe le cose, ad un certo punto, potrebbero anche succedere, e io voglio saperlo prima, se può essere una cosa fattibile.

Da non trovarmi poi che mi ero data una meta e me la vedo scippare sotto gli occhi, come la rivoluzione del proletariato nell'89.

Perchè c'è questa storia di Teresa Noce, tra le varie storie bellissime di Teresa Noce.

C'è che lei e Luigi Longo ad un certo punto fanno gli antifascisti in Francia, poi la guerra di Spagna, poi la Resistenza.

E nel frattempo fanno anche due figli.

E quando devono decidere, si parlano e capiscono che loro possono sopportare le guerre, il fascismo, le torture e i campi di concentramento. Ma i figli. I figli no. E li portano in Unione Sovietica, mentre loro rimangono qui: Teresa Noce a Mathausen, Luigi Longo a scoparsi la segretaria mentre coordina la Resistenza.

Adesso, sarebbe da chiedere ai due piccoli Longo cosa avrebbero preferito fare loro, ma io credo che il contesto in cui far crescere un figlio sia quasi tanto importante quanto la famiglia.

Se le due cose, famiglia e contesto, possono andare di pari passo, di un bel pari passo, di un positivo pari passo, quella è la cosa migliore del mondo.

Ma se il contesto è una merda, non si può far finta di niente.

Non è mica sempre vero che dal letame nascono i fior.

Io non credo che resterò qui a vedere i miei figli picchiati dai figli degli squadristi.

O, signoriddio, a vedere mio figlio diventare squadrista come nella Storia della Morante.

Preferisco un figlio con le birkenstock e le calze, grazie.

Ma non è ora il momento.

E' solo un pensiero così, laterale, ipotetico.

Quindi, tranquilli: per adesso rimango nell'orchestra.